Anna ist motzig. Kann ich nicht ändern. Die Straße ist glatt. Der Regen hat den Schnee in eine zähe Pampe verwandelt, die nun schmierseifenartig die Fahrbahn bedeckt. Zügige Fahrt unmöglich.
Im Rückspiegel sehe
ich einen kleinen Jungen, der sich rasch nähert. Sein Bobby-Car macht mächtig
Tempo. Er gibt Handzeichen, schert aus und überholt mich. Die Mähne des Kleinen
flattert dabei heftig im Fahrtwind. Mit der Rennbrille, die sein Gesicht ziert,
wirkt er ziemlich komisch. Lässt ihn froschartig aussehen. Er grinst und
streckt einen Daumen in Rennfahrermanier nach oben als er uns passiert.
Anna schüttelt
genervt den Kopf.
"Siehste, der
fährt auch schneller."
"Naja, der hat
wesentlich schmalere Reifen als meine Karre", entgegne ich fachkundig.
Sie schnaubt
verächtlich.
"Haha, aber
keine Winterreifen. Die Dinger sind sogar profillos."
In mir keimt der
Verdacht auf, dass sie neben den üblichen, brüllend komischen Soaps heimlich
Automagazine konsumiert.
Kannst du nichts
machen als Mann, wenn Frau nun auch auf deinem ureigensten Territorium wildert.
Ok, ist eigentlich
gar nicht mein Ding - Verbrennungsmotoren und all der Kram. Sollte es aber
sein, als echter Kerl von Schrot und Korn.
Egal.
Schweigend steuere
ich den Parkplatz des Supermarktes an, belege einen der ausgangsnahen
Parkplätze und schalte den Motor ab.
"Geh Du schon
mal hinein", sagt Anna und drückt mir den Einkaufszettel in die Hand.
Sie bleibt am Auto
stehen während ich losziehe und mich um einen Einkaufswagen bemühe.
Die Liste ist recht
übersichtlich, sodass nach wenigen Minuten der Auftrag erledigt ist und ich
mich wieder zum Auto bewege.
Der Parkplatz ist
menschenleer. Keine Spur von Anna.
Ich räume die Artikel
in den Kofferraum und halte immer wieder Ausschau. Weit und breit kein
menschliches, schon gar kein weibliches Wesen zu erkennen.
Nachdem der
Einkaufswagen wieder mit seinen Brüdern verkettet ist, beschließe ich im Wagen
zu warten.
Eindeutig wärmer als
an der kühlen Winterluft und mit der Option, dem CD-Player wohltuende Klänge zu
entlocken.
Unter dem
Scheibenwischer klemmt ein Zettel:
"Bin mit Benny
und seinem Bobby-Car auf Spritztour. Er bringt mich später nach Hause. Bis
dann. Bussi"
Verächtlich
schnaubend zerknülle ich das Schriftstück und trampel mit den Schuhen darauf
herum.
"Frauen",
fährt es mir durch den Kopf, "langhaarige Jungs in offenen Autos und schon
lassen sie sich um den Finger wickeln."
Morgen fahre ich zum
Autohändler.
Werde mir einen
Bobby-Car anschaffen.
Mit Allrad und
breiten Schlappen.
Außerdem lasse ich
mir die Haare lang wachsen.
Mann ist schließlich
flexibel.
© by P.H.
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